A morte do pombo

“À morte ninguém escapa nem o Rei nem o Papa…”. Lembrei esta cantilena de miúdos ao encontrar um pombo morto na rua, durante o meu passeio matinal de sábado, esmagado por um automóvel. Pobre pombo que certamente andaria tão satisfeito procurando o seu sustento e a arrastar a asa à sua única companheira, sim porque os pombos são monogâmicos, assim como os católicos dizem que são, mas só perante os homens, porque perante o seu Deus muito têm que se desculpar, mas, dizia eu, ia o nosso pombinho feliz e contente e zás… “Mas eu sim escapo dela, compro uma panela que me custe um vintém…”. Será que se me meter numa panela que me comporte… “Meto-me dentro dela e tapo-me muito bem…” Bah! Não acredito, a morte vai dar por mim e lá vou eu para o bé-lé léu. A morte é mesmo uma chatice, acaba connosco em menos de um fósforo, transforma-nos em excrementos ou em cinza e lá acabamos. Há um pobre de um espermatozoide, um campeão, que corre que nem um desalmado para ser o primeiro a atingir a meta, consegue, entra no ovinho e lá ficamos nós para nascer em menos de nove meses. É pouco tempo comparado com aquele que se leva, às vezes para morrer. O nosso espermatozoide, com muito esforço, muitas das vezes debalde porque o conduzem para caminhos errados, lá consegue fazer com que do nada possa surgir a nossa vida e, depois, tarde ou cedo, lá vem a morte e puf… Será que haverá a tal panela?

“Passa a morte e diz: Aqui não está ninguém…”. Pois! Fia-te nessa. Tal como o pombo vais morrer, só que eu sei disso e o pombo não sabia, ninguém tem culpa de o meu cérebro processar esse conhecimento. O pombo também já viu outros dos seus morrerem, só que não processa o conhecimento de que a ele também vai acontecer o mesmo. Já nós passamos todo o tempo a tentar, filosoficamente, encontrar formas de nos perpetuarmos. A morte é mesmo uma chatice e temos de a aguentar, a não ser que a panela funcione e, “Boa tarde meus senhores passem todos muito bem…”. Era  bom,  mas não funciona assim e o pobre do pombinho não tem uma alma para se evolar subindo até uma nuvem onde um fatito branco imaculado e uma lira o esperem condenando-o a tocar eternamente… Que chatice!